Raúl intentó responder, pero de su garganta solo salió un sollozo seco.
Sus dedos se crisparon, buscando su mano.
Las lágrimas se mezclaron con el sudor en su frente.
Y en esa mirada final, comprendió lo que nunca había querido ver:
Que la mujer que creyó sumisa, débil, dependiente… era, en realidad, más fuerte que él.
Elena acomodó su almohada, limpió con suavidad su rostro y dijo con voz serena:
—“Descansa. Todo terminó.”
Raúl cerró los ojos. Una última lágrima cayó sobre la sábana.
Y el silencio volvió a llenar el cuarto.
Al día siguiente, mientras el cuerpo era llevado a la funeraria, Elena permaneció en la ventana del hospital, mirando el amanecer sobre la Ciudad de México.
No había tristeza en su rostro, ni alivio. Solo paz.
Sacó de su bolso una pequeña libreta, escribió algo en la primera página y la guardó en el bolsillo de su abrigo:
“Perdonar no siempre es volver a amar.
A veces, es simplemente soltar… sin odio, sin rencor, sin mirar atrás.”
Luego, caminó hacia la salida, el cabello moviéndose con el viento de la mañana, como una mujer que por fin —después de doce años— era libre.
