“Sí. Soy tu hijo.
Ella ya estaba embarazada cuando te conoció.
Pero te dijo que era de otro — para poner a prueba tu corazón.
Y luego, ya fue demasiado tarde para confesar.”
“Encontré la verdad en su diario. Oculto en el viejo ático.”
El mundo se me vino abajo.
Había echado a mi propio hijo.
Y ahora, estaba frente a mí — digno, exitoso — mientras yo lo había perdido todo.
Había perdido a mi hijo dos veces.
Y la segunda… para siempre.
Me senté en un rincón de la galería, destrozado.
Sus palabras retumbaban como cuchillas en mi alma:
“Soy tu hijo.”
“Ella temía que solo te quedaras por deber.”
“Eligió callar… porque te amaba.”
“Tú te fuiste porque temías la responsabilidad.”
Alguna vez pensé que era noble por “aceptar” al hijo de otro.
Pero nunca fui verdaderamente bondadoso. Nunca justo. Nunca un padre.
Y cuando Meera murió, descarté a Arjun — como algo sin valor.
Sin saber… que era mi propia sangre.
Intenté hablar.
Pero Arjun ya se había dado la vuelta.
Corrí tras él.
“Arjun… espera… Si hubiera sabido — si hubiera sabido que eras mío—”
Él miró hacia atrás. Sereno. Pero distante.
