Rosa se cruzó de brazos como si su autoridad fuese indiscutible. Yo di un paso adelante, interponiéndome entre ella y mi hija, aún temblorosa.
—Rosa, aparta —le dije con firmeza—. Nadie pone a mi hija a hacer este tipo de trabajo de esa manera.
Ella soltó una risa seca.
—Ay, por favor, Miguel. Si te hubieras quedado, no tendríamos que educarla nosotras. Aquí cada uno aporta. Elena trabaja doble turno, ¿o eso tampoco lo sabías desde Nueva York?
Su comentario era un dardo envenenado, uno que años atrás me habría dejado sin palabras. Pero ya no. Me agaché frente a Lucía, le toqué la mejilla y le pregunté en voz baja:
—¿Te obligaron?
Ella no respondió. Solo bajó la mirada, lo que fue respuesta suficiente.
Me incorporé lentamente.
—¿Dónde está Elena? —pregunté.
—En el hospital. Le tocó turno extra —respondió Rosa—. Y hasta que llegue, esta casa la mando yo.
Ese tono autoritario, esa falsa sensación de poder… ya la conocía demasiado bien. Fue una de las razones por las que nuestra relación se quebró incluso antes de mudarme a Nueva York. Pero nunca imaginé que ella proyectaría esa rigidez sobre mi hija.
—Lucía —dije—, ve a tu cuarto. Empaca una mochila. Te vienes conmigo.
