Apenas había salido del funeral de mi esposo cuando me vi arrastrada a otra tragedia. En el primer cumpleaños de mi sobrino, mi hermana se levantó de repente, con una sonrisa segura, y declaró: ‘Mi hijo es hijo de tu marido.’ La habitación entera contuvo el aliento. Luego añadió, con una frialdad calculada: ‘Así que, según la herencia, me corresponde la mitad de tu casa de 800.000 euros.’ El corazón se me encogió: el duelo aún fresco… y ahora la traición de mi propia sangre. Y lo que vino después fue aún más inesperado.

Sentí un nudo en la garganta.
—¿Y aun así viniste a mi casa… a reclamar una herencia que sabías que no te correspondía?

Clara empezó a llorar.
—Tenía deudas. Muchas. Pensé que… si tú creías que él era el padre… podría salvarnos. No pensé en el daño que te haría. Estaba desesperada.

Me aparté. La mezcla de compasión y rabia me desgarraba.

—Lo que hiciste no tiene excusa —dije con firmeza—. Vas a retractarte públicamente. Y si vuelves a insinuar algo relacionado con la herencia, te demandaré.

Clara asintió sin levantar la vista.
—Lo haré… Lo siento, de verdad.

Pero no esperaba su siguiente frase.

—Tu marido quería que supieras algo —dijo—. Antes de que muriera, me pidió que te dijera que te amaba… que nunca te falló. Que si algún día esto salía a la luz, confiaras en él.

Las lágrimas que había contenido durante días finalmente me vencieron. Me apoyé en la pared, sintiendo el peso de la pérdida y de la verdad mezclarse en un mismo golpe.