Nunca imaginé que mi padre fuera un hombre tan meticuloso… y tan profundamente sentimental.
Soy el menor de la familia, con dos hermanos mayores. Mi madre murió cuando yo tenía poco más de un año — ni siquiera sabía decir la palabra “mamá”. Tres años después, mi padre se volvió a casar.
Tía Cham —una mujer pequeña y silenciosa— fue quien me crio. Ella cocinaba gachas y me las daba cucharada por cucharada cuando yo, con cuatro años, parecía una niña de tres por lo delgada que era. Me llevaba a la escuela y me recogía cada tarde. El día que entré a primer grado, ella fue la más feliz, como si fuera su propio hijo.
En mi memoria, la tía no era una extraña, sino mi “madre”.
Pero mis dos hermanos no pensaban igual.
Ambos tenían 10 y 13 años cuando la tía Cham llegó a nuestras vidas, y la odiaban. Siempre se rebelaban contra ella. Se susurraban cosas como:
— “¿Madrastra? No puede ser buena de verdad.”
Siempre me incitaban a que le llevara la contraria. El mayor incluso me dijo:
