La cena familiar en casa de los Miller siempre había sido un campo minado emocional para mí, pero aquella noche todo superó cualquier límite imaginable. Apenas me senté, noté el ambiente cargado: la suegra de mi esposo, Helen, observándome con esa sonrisa amarga, y su hermana, Claire, susurrándole algo al oído mientras me señalaba con descaro. Mi esposo, Andrew, servía la sopa en silencio… demasiado silencio.
Cuando dejé caer mi servilleta al suelo y me agaché para recogerla, escuché un comentario burlón sobre “mi torpeza habitual”. Decidí ignorarlo. Pero justo cuando me incorporé, Andrew levantó la sopera, y sin previo aviso, vertió el contenido hirviendo sobre mi cabeza. El líquido ardiente resbaló por mi cara, mi cuello, mis hombros. El dolor fue inmediato, pero más que eso, lo que me paralizó fue escuchar la carcajada de su madre.
—Ay, Andrew, ¡qué dramático eres! —rió Helen, como si fuera un chiste.
Yo estaba empapada, temblando, la piel ardiendo. Andrew me miró con una frialdad que jamás le había visto.
—Tienes diez minutos para largarte de mi casa —escupió con desprecio.
La habitación quedó en silencio. Claire se tapó la boca, fingiendo sorpresa, aunque sus ojos brillaban de satisfacción. Yo respiré hondo, limpié la sopa de mis mejillas con la mano y, sin decir una palabra, saqué mi bolso de debajo de la mesa. Abrí la cremallera con calma y coloqué sobre la mesa un fajo de documentos, perfectamente ordenados.
