Los lirios del funeral aún se estaban marchitando en sus jarrones de cristal cuando mi suegra destruyó mi mundo con seis palabras.
—Empaca tus cosas y lárgate.
Eleanor Sullivan estaba parada en el umbral de lo que había sido mi hogar durante 15 años, con su traje negro de Chanel impecable a pesar de la lluvia de octubre, su cabello plateado recogido en el mismo moño austero que había llevado a cada reunión familiar donde dejó claro que yo nunca sería lo suficientemente buena para su hijo. Pero ahora James llevaba tres días enterrado, y la máscara que ella había usado por su bien finalmente se había caído.
—Lo siento —dije, levantando la vista de las tarjetas de condolencia esparcidas por la mesa de caoba del comedor—. Eleanor, no entiendo, ¿no…?
Su sonrisa fue tan afilada como el invierno, cortando a través del dolor que había sido mi único compañero. —James se ha ido, Catherine, lo que significa que ya no estás bajo su protección.
Las palabras me golpearon como un golpe físico. Protección. Como si amar a su hijo hubiera sido una especie de estafa elaborada. —Este es mi hogar —dije en voz baja.
Eleanor se rio, y el sonido fue como vidrio rompiéndose. —¿Tu hogar? Oh, mi querida Catherine, realmente no has estado prestando atención, ¿verdad?
Caminó hacia el escritorio antiguo y sacó una carpeta gruesa. —La casa está a nombre de James —dijo, esparciendo los papeles sobre la mesa—. Al igual que las cuentas de inversión, la cartera de acciones, las propiedades inmobiliarias. ¿Realmente pensaste que mi hijo dejaría la fortuna de su familia a una enfermera don nadie que recogió en un hospital?
Mis piernas flaquearon. —James nunca… —empecé. Pero Eleanor me cortó. —James era un Sullivan, Catherine. No tiramos cuarenta años de cuidadosa construcción de riqueza en gestos sentimentales. Me dejó todo a mí, como era apropiado. La casa, los negocios, los treinta y tres millones en activos líquidos. Todo vuelve a la familia Sullivan, a donde pertenece.
Treinta y tres millones.
