Emily Turner estaba de pie en el vestíbulo de mármol de su villa en California, con el corazón hundiéndose mientras veía a su esposo, Richard, entrar con una mujer alta, castaña, que no tendría más de veinticinco años. Emily siempre se había enorgullecido de mantener su hogar cálido y acogedor, un santuario para su familia, pero en ese momento la atmósfera se sentía como hielo.
Richard no se molestó en hacer presentaciones. Tiró las llaves sobre la mesa lateral, sonrió con arrogancia y miró a Emily con una mezcla de desprecio y superioridad.
—Ella es Vanessa —dijo con naturalidad, como si anunciara a una socia de negocios—. Se quedará aquí por un tiempo.
Las manos de Emily se apretaron en el dobladillo de su blusa.
—¿Aquí? —repitió, intentando asimilar lo que acababa de escuchar.
