Margaret Wilson estaba sentada tranquilamente en el asiento del copiloto del coche de su hija, con las manos curtidas por el tiempo entrelazadas con cuidado sobre el pequeño bolso de cuero que tenía en el regazo. A sus 83 años, su cabello, que antes era castaño rojizo, se había desteñido a un suave tono plateado y unas delicadas líneas dibujaban el paso de los años en su rostro. Las calles familiares de su barrio se deslizaban por la ventana. cada una cargando recuerdos de los 47 años que había vivido en la misma modesta casa de dos habitaciones.
Miró de reojo a Lisa, su hija adoptiva, que mantenía la mirada fija en el camino. Margaret la había acogido en su casa cuando la niña tenía solo 7 años, una niña tranquila de mirada solemne que ya había visto demasiada tristeza. Ahora, a sus 42 años, Lisa se había convertido en una mujer serena con una fuerza apacible que le recordaba a Margaret al roble del jardín trasero. Aquel que había resistido innumerables tormentas, pero aún se mantenía erguido. “¿Estás cómoda, mamá?
¿Necesitas que ajuste la calefacción?”, preguntó Lisa, cruzando brevemente la mirada con Margaret. Estoy bien, querida, respondió Margaret, aunque el consuelo estaba lejos de su mente. Los ojos de Margaret, la pequeña maleta en el maletero contenía lo que había considerado esencial de toda una vida de posesiones. Álbumes de fotos, su anillo de bodas, algunos libros preciados y ropa para una semana. El resto de sus pertenencias había sido revisado durante el último mes. Algunas donadas, otras entregadas a vecinos.
